FOTOGRAFIAS

Ontem, tive uma noite bastante inquieta.
Dores pelo corpo, acordando constantemente com suas gatas dormindo em cima de mim.
Não há uma só noite em que eu não sonhe.
Nesta noite, particularmente, meus sonhos foram desconexos e fragmentados, cujo ápice, como que encerrando um episódio sem sentido, foi ver a mim mesma diante de um álbum de fotografias que contava a história da sua vida.
Eram fotos grandes, apenas uma por página.
Você bebê, você com seu pai, você diante de um bolo de aniversário...
A cada fotografia vista, um choro desesperado e dolorido.
Algumas páginas estavam em branco, como se as fotos tivessem sido tiradas dali por alguém.
Abreviações de uma vida...
Tenho me tornado uma pessoa apática.
Ando tão desesperada de tristeza, tão angustiada com a tua ausência que não sou capaz de prospectar um futuro feliz pra minha vida.
Não estou conseguindo seguir o que prego, não estou.
Hoje acredito que pessoas podem morrer de tristeza.
Tenho tido fobia de pessoas. Meu celular toca, não consigo atender.
Não quero sair, não quero ter que rir, não quero fazer de conta que estou dando a volta por cima.
Não quero e não consigo, porque simplesmente não estou!
Estou tomada por uma dor indescritível, dor esta que me faz chorar na rua, no banco, na fila do mercado ou qualquer outro lugar onde esteja.
Quero deitar e dormir, porque dormir faz com que eu não sinta o tempo passar.
Rogo por uma amnésia, pois quem não se lembra, não sofre.
Meu corpo tem funcionado de maneira lenta, claramente desacelerando...
Aos poucos, percebo minha rendição.
Que não me venham falar em psicólogos ou psiquiatras, a menos que estes possam me devolver você.
Algumas coisas não são escolhas nossas.
Já outras...

“Maldito seja você, assassino desgraçado!
Olhe bem as fotos da minha filha que você ASSASSINOU.
Eu sei que você visita o blog, sei que você lê o que escrevo.
Que a imagem dela o atormente tanto, tanto, tanto, que o faça se matar.
Não tenho dó de você, nem senti pena do que comentou no blog da minha prima (se é que foi realmente você quem escreveu aquilo ali).
Covarde...
Que fique mesmo só no seu pensamento de criminoso a idéia de bater na minha porta pra pedir perdão à todos nós.
Não terá meu perdão, só terá o meu eterno ódio.
Vamos aguardar a quantidade de 'cestas básicas' que você terá que pagar como forma de punição ao crime que cometeu.
Aí, então, depois disso, com CERTEZA, conversaremos."